Cuando me desperté, la mosca seguía ahí.

La poesía no existe

Buscar palabras que suenen bonito
es  misión de los poetas muertos.
Queremos ver versos manchado se
sangre, sucios y vivos, sobre todo vivos.

Que la poesía caiga del falso trono
que llegue a la calle, a mi vecina,
al negocio de la esquina y el de más allá.

Que se esparza cómo un virus
en las cabezas de todos.
Que les quiebre es sistema y que nos deje soñar
soñarunmundosincorbatasnitaconesaltos
sinautosnibarraespaciadora

qUE SE PARE EL TIEMPO Y TODOS LOS RELOJES DEL MUNDO
QUE LA POSEÍA DESBORDE LOS RÍOS, CANALES,
EL MAPOCHO, LAS TORRES DE AGUA, LAS

El Galgo

La gente común, los del sistema, nos repudian, desconocen nuestros rostros y prometen frente a los dioses, para aliviar su culpa, que el día en que nos encuentren pagaremos con sangre nuestros delitos, pero son indefensos, el perro que ladra no muerde, ellos no saben cómo enfrentar una fuerza invisible y tan poderosa como nosotros. Los merodeamos, estamos donde ellos están, infiltrados en sus oficinas y cerca de sus casas, día a día nos ven en los diarios y televisión, somos las bacterias del sistema, buscamos hacerlos reventar desde adentro, somos sanguinarios, alcohólicos, inhumanos, bestiales, drogadictos, basura.
Yo